¿Qué es poesía?

La palabra que hiere, dicha a oscuras.

La que ofende al otro, porque es pobre. Y no trabaja.

La palabra dicha entre dientes. Y que ofende al pobre.

Porque trabaja y no le alcanza para comer. Pero tiene celular.

¿Qué límite hay entre la palabra que educa y la otra,

la que lastima?

Yo sigo esperando. Nadie se disculpa.

¿Qué es poesía, entonces?

Esa disculpa, la que nunca llega.

Esa disculpa, triste certeza,

la que nunca llegará.

Atravesando Espejos

No sé si estoy o estuve: el Tiempo es un reflejo.

Más allá del cielo de la Tierra, hay otro cielo.
El cielo es oscuro y sin estrellas, a lo lejos.


¿Lejos? ¿Desde dónde estoy midiendo  esta distancia,
que además, sería una especie de tiempo sin relojes?

El video no explica lo que significa la palabra rota.
Ni la imagen que ha caído, siete veces, en desgracia,
es esa sombra. No.


Algo inconcluso hace eco en las esferas y todos los Universos
se conmueven. Como si fueran Arpas infinitas tocadas
por el Viento de la Muerte.

Desde dónde estoy mirando, si el espejo está roto
y vaciado de sentido el continente de los ojos: eso está detenido
entre los números que sostienen la red. Una trampa
para miradas indiscretas, ¿quizás?

Vidente

Evidentemente ya estaba en enojo, bastante largo.
Evidentemente el silencio tenía algún motivo:
el silencio de las aulas, 
la ausencia de los niños en el patio. 
Y no me daba cuenta. Qué torpe he sido...

El viento no podía llevarse todas las hojas...

El regreso es inminente y las voces apenas

susurran algún miedo.

En el camino abandonado a sí mismo,

algunos teros hacen sus nidos. Y los defienden

a los gritos: engañan,

el nido seguro está en otro sitio.

Evidentemente aprendemos poco, me digo.

En el camino hacia el Oeste hay huellas

de un incendio.

Me voy hacia otra imagen: hay un campo

sembrado. Eso me gusta.

Una semilla siempre es esperanza, siempre.

A modo de vida

A modo de vida, escribo. A modo de vida, veo...
Veo televisión, abandono la radio y los libros.

Abandono a su suerte cada árbol que miré en mi vida: adiós.

Adiós hojas traidoras que me dejaron en otoño.
Adiós al invierno. Al verano y a la primavera.

Me voy de las palabras hacia un lugar que nunca fue mío.
Ni quiero.

Entre las imágenes que veo estoy, segura mente.

Boba, me digo...

A ver, boba, empezás todo a destiempo: un Blog cuando ya está pasado de moda.
Pasadísimo de moda leer algo que sume más de 10 palabras, ¿te acordás?
Ni vos leías tanto en facebook, te lo pasabas todo de largo...

A vuelo de pájaro. Sí.
Un pájaro harto de volar sin sentido... eso. Buscando en el suelo algo que comer.
Alguna sombra, tal vez. Algo que diga que esta existencia no es en vano.
Que le importamos, a modo de gusanito insípido, a Ese que pasó de largo.
Al indiferente, pasto y agua. Que mañana o pasado nos lo comemos, ¿vale?

Soledad, a secas

"Yo me pregunto por qué tanto vacío", dice el poeta.
Yo me pregunto porque no tengo a quién preguntar...

Y me encuentro en este espacio lleno de basura, de papeles inútiles,
preguntando: ¿para qué?

En la luz que atraviesa la ventanilla del colectivo
¿habrá un mensaje? O será la senda peatonal
la mensajera, con su inequívoca presencia entre dos calles...

Ahora

"Ahora que estás ... AUSENTE"

Ahora, ...a horario?

Supongo que las cosas se acomodan solas
a la silueta que tomaron por costumbre...

Las aves circulan por el aire
¿o se acomodan a buscar comida
en los postes muertos de tristeza?

Él espera que su sonido sea interpretado
más allá del hueco y el alambre,
más allá de esa pared que lo físico impone
a su vuelo.

Espera que la noche no borre toda su búsqueda.
Espera que la noche tenga alguna clase de piedad.

Ahora, en este momento, ausente. Impuntual.